Numa dança de contra-danças
aonde as alegorias se balouciam com o meu egotismo,
descrevo, talvez, o meu obscuro pensamento que nostalgia
esta ou a tua outra vida.
Quarto cheio de trajes clássicos,
vestidos, saiotes e vodka,
aonde abundam sapatos altos e droga,
que me consomem o resto de alma que me sobra.
Unhas vermelhas, rosto treatral e cabelos falsos,
mentalidade postiça e sombra aparatosa,
quando a pele sombria deixa o que falta desta objectividade.
Aqui não existem romantismos, nem naturezas desiquilibradas,
o que valhe por si é apenas a morte.
Agouros á parte, fica a eloquência da miséria.
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